alberi

gli alberi sono la principale fonte di vita qui sul pianeta. tralasciando il fatto che sempre più donne, non trovando alcuna stabilità nel compagno umano né fiducia, si fidanzino e si sposino con olmi e querce secolari, e che i parchi siano pieni di manager in pausa pranzo alla ricerca di un buco accogliente e muto in un salice (questa inclinazione sessuale si chiama dendrofilia), trovo sia da imbecilli tagliare alberi per dare alle stampe milioni di volumi a settimana. e non parlo tanto di narrativa, giacché in definitiva rappresenta una fetta infinitesimale del mercato editoriale. mi riferisco ai manuali su come essere felici, su come fare l’amore, su come rendere indistruttibile un matrimonio o riparare peluche  in vendita  nei pressi delle casse di supermercati e librerie, che ormai un po’ la stessa cosa.

biografie che finiranno entro tre mesi sul banchetto dei libri usati al mercato di Campagnano romano: ma che cazzo me ne frega di Marisa Bruni Tedeschi e del rapporto con le sue figlie? (Nave di Teseo), o su come fare il cambio di stagione, o su come riparare tazze rotte mettendoci dentro un po’ di new age e un po’ di buddhismo giapponese?

nell’era della comunicazione globale, quando le case editrici potrebbero risparmiare quattrini e dolore alla terra, si continua a capitozzare alberi per nutrire il nostro narcisismo.

A proposito di narcisismo:

qui il mio romanzo Conversazioni sentimentali in Metropolitana (Castelvecchi 2017)

qui Pioggia Dorata, le mie lettissime storie amare di sesso estremo (GiaZira 2015)

(p.s. per gli amici ansiosi) sono uscita da FB per pulire la mente, non sono morta, tranquilli, sono in meditazione. vi voglio bene).

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