sogni

da quando son fuori dalle logiche social della scarica di endorfine da like, della discussione inutile e della risposta piccata, e ho ripreso a pieno ritmo le mie ore di meditazione, sogno di nuovo e tanto.
(anche la Yourcenar praticava la meditazione trascendentale. le era assai utile per la scrittura. io lo faccio da 23 anni ma lungi da me qualunque idea di somigliare alla meravigliosa Marguerite).

al contrario dell’anno passato, mio primo lungo esilio social, stavolta non ho neppure l’orrido Blog di Io scrittore come sostituto delle beghe del network da scorrere in su e in giù per evitare di pensare a quanto sia da stupidi credere di riuscire in qualcosa qui in Italia. e nemmeno vado a sbirciare su Twitter il profilo della Lucarelli o della Lipperini.

e se fino due giorni fa durante il sonno ero costretta a combattere con un gruppo nutrito di persone, per lo più maschi, che chiudevano la finestra che ogni volta io riaprivo sul sole e sulla campagna, stanotte mi trovavo invece nel Salento, in automobile con un uomo rassicurante che, svoltata una larga curva, mi mostrava il cielo sul mare tingersi di rosa e fucsia e giallo.

l’altro ieri, invece, mi sono svegliata ridendo. stavolta ero nuda e scalza. soltanto il foulard rosso “anarchy” al collo, il mio preferito comprato a Londra, le cui frange mi scendevano sui seni, rendendoli ancora più grossi e sodi.
ed ero nuda. a mio agio tra la gente; al bar, al ristorante, in centro tra le vetrine; selvaggiamente nuda e intimamente felice del corpo che mi portavo appresso e del tutto simile a quello che curo quotidianamente, ossessionata dal pericolo di diventare una vecchia gobba e flaccida, e sola, e frustrata, o peggio schiava delle logiche di Massa, e del “se non ti vedo non esisti”.

più guardo la realtà con distacco più misuro la mia e la vostra inutilità.

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